Fragment XXXXXXXXVI

Muse de Kais, je t’écris de Rabat Lettre XV Ces derniers temps je m’absente souvent. Tu ne le sais que trop. Je fonds dans la foule « ramadanesque ». L’été est caniculaire. Ramadan aussi. La foule au milieu de laquelle je me meus est trop bruyante. Elle vocifère des paroles insensées en cette fin de journée avant la rupture du jeûne. Ses paroles se heurtent au cercle qui m’entoure depuis que je te connais. Un cercle dont je me pare à chaque fois que je sors de mes rêveries solitaires. Un cercle que j’avais tracé à l’encre noire et rouge de mes mots et des tiens. Un cercle à la fois écrit et oral. Dés que je me mets dedans la foule ne me voit plus. Ou presque. Je deviens impénétrable. Mon espace-cercle est opaque et infranchissable. Je ne puis être et ne saurais vivre que dans ce cercle tant que tu es encore loin de moi. Espace de mon amour. Ma liberté. Toi. Mes mots et les tiens y circulent librement et lentement. A leur guise. Ils nous parviennent avec la lenteur de la sève ou du nectar qui coule de l’arbre qui nous donna naissance. Malgré le brouhaha de la foule ramadanesque, ta voix si lointaine court à moi et me parvient parfaite. Inexorable ta voix. La mienne ne parle que pour toi. De toi. Nos silences organiques accusés depuis nos quarante ans ne sont pas une faillite ni un abandon. Nous nous sommes tus pour mieux parler ; Ton silence et le mien ne sont guère une capitulation. Au-delà du brouhaha des foules insensées nous menons un acte de bravoure. Moi dans mon cercle. Toi dans le tien. Nos mots nous relient malgré les distances matérielles qui croient nous séparer. Nous sommes libres dans notre amour. Chacun dans son cercle. Chacun dans son pôle. Nous sommes les témoins et les détenteurs de l’intention primaire. Celle qui précéda la parole. Je pense. Je dis. Mon discours est décousu. Hétéroclite. Je marche entouré de mon cercle. J’entends les mots que je psalmodie et que tes lèvres étrennent à mes oreilles. Je te vois dans ton cercle. Robe blanche. Tu me regardes. Tu souris. Le Fiori. Casablanca. Un jour d’hiver. La pluie. L’après-midi. La foule insensée disparait sous l’éclat de tes dents ivoire. Ton livre à la main. Je te vois. Tu me souris. Tu m’attendais. Mon cercle s’élève. Je suis intouchable. Je flâne en hauteur le long du Bouregregue jusqu’au seuil de l’Atlantique. Sur le cap de l’Oudaya. Rabat, hier. Je surplombe l’horizon donnant sur l’autre côté de ce même Atlantique. J’entrevois ton cercle. Ton livre à la main. Robe blanche. Sourire ivoire. Je sais que viendra le jour où nos deux cercles ne feront plus qu’un. Je sais. En lui nous serons. A lui nous revenons…

Rachid Daouani, Rabat, 5heure du matin, le 07 Septembre 2009

© Rachid Daouani (Dépôt SGDL 09/2009)